La herida me grita
me arranca la lengua
y me mira
me dice una y otra vez
desármate
destrózate los ojos
cuélgalos en la cocina
o en el lavamanos
hasta que se te sequen
hoy la tengo tallada en la maleta
si comienzo a irme
ella se irá conmigo
la herida parte mi lengua en dos pedazos
la guarda en sus bolsillos
y me grita
dice lo que mi lengua dice
algo de no levantar las lágrimas del suelo
posted by aashú @ 6:57 p.m.
7 entonces?
7 Comments:
¿será cierto que todo poeta es un exiliado? ¿platón exiliaba a los poetas del estado ideal o describía su situación natural: fuera de la república? ...cada verso una maleta...
parece que sí, Peregrino, cada poeta es un eléctrico, eso lo hace un poco o mucho un exiliado
buen poema...
qué maldito poema!
Me gusta muchísimo, Ariadna. Es de esos poemas que lees y dices: Wao, me gustaría escribir un poema así.
Lo sentí mucho.
Felicidades.
gracias Rosa, qué bueno que te guste! Homero, que bien usted por acá, jeje, Dei, como siempre, gracias por pasar!
Hermoso!!!! asi es como deben ir las palabras para sacar esa sensacion interior, genial....
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