La angustia sigue y debajo los pies
Arriba la cabeza y un manto azul con cosas blancas que nunca bajan

Las únicas manos que veo se van cubriendo de carcoma
Los pies se van deformando, se arrastran
Volvemos a ser reptiles esperando a que se acabe la sequía,
sacando la lengua y esperando
esa calle, siempre, esa carretera que no se termine
Pero el sueño también se deshace
porque todo esto es un conteo maldito
Las paredes manchadas, la tela deshebrándose
La carne, las migajas de carne que voy dejando cada vez que amanece
Y la noche que siempre llega
No escribiré sin luna o con luna
La luna no significa nada
Nunca significó nada
La luna está más lejos que cualquier farol
Y mis ojos siguen pudriéndose, mirando la carretera, el edificio
El paraíso que hemos elegido: el manto gris, la carretera

Vivir debe ser un vicio
Cada noche siento que es igual en cualquier otra parte